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没有多余的询问，没有好奇的打探。

多吉的态度清晰而务实：你是客人，我是老板。

我提供基本的救助和住宿，你付出相应的费用。

在这清晰的交易边界之外，似乎没有更多空间。

但纪旭躺在逐渐被体温焐热的藏毯下，听着窗外高原夜晚特有的、呼啸而过的风声，却从这清晰的边界里，感受到一丝奇异的安宁。

多吉的“麻烦”

和“责备”

，剥去了所有不必要的温情脉脉，反而让他，不必应付任何关于“为何而来”

的探究或廉价的同情。

在这里，他的痛苦和虚弱，似乎仅仅被当作一种需要处理的客观状态。

他侧过头，看向那扇小窗。

外面已经完全黑了，没有城市的光污染，纯粹的墨黑中，似乎已经有几颗星子在闪烁，异常锐利。

他握了握掌心，那里似乎还残留着伏在多吉背上时，透过衣料传来的、属于另一个生命的坚实温度。

与温柔无关，更像是岩石的温度。

坚硬，恒常，存在的本身即是一种支撑。

带着这种复杂的感觉，纪旭在高海拔稀薄的氧气和残存的药力中，沉入了抵达西藏后的一滴泪

第二天早上，纪旭是被楼下持续的诵经声唤醒的。

那声音其实不算大，但对于纪旭这样精神敏感的人来说，连最细微的声响都被放大了，直往耳朵里钻。

他昏沉着脑袋，没有起身，只是往下缩了缩，把半张脸埋进被褥里。

没有睡，也没碰手机，就只是静静地躺着，出神。

窗外的诵经声平稳地漫进来，听久了，竟生出一种奇异的安定感。

阳光一寸寸爬进屋内。

窗外的声响也逐渐变了。

单调的诵经声里，掺进了院子里的动静。

有器物搬动的磕碰，还有不少人声，说着纪旭听不懂的方言，高高低低，像是在交谈，又像在彼此招呼。

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