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他站起来，脚刚迈出去红颜祸水！

没有走马灯，没有人生回放，没有一道白光引他走向天堂。

没有他的家人在画面里冲他挥手，没有他暗恋过的女孩对他微笑，没有任何影视剧里渲染的那种温暖和感动。

只有黑暗，和无尽的、压迫性的沉默。

他以为自己死了。

但死不应该这么清醒。

沈言睁开眼睛的时候，第一反应是：我是不是被人下了迷药？

他躺在一张床上。

不是他那张弹簧都快戳出来的破床，是一张雕花的、挂着纱帐的、铺着锦缎的大床。

空气里有一股淡淡的檀香味，混着某种说不上来的草药气息，像是那种高级spa会所里才会用的熏香。

阳光从雕花的木窗棂间透进来，在地上投下斑驳的光影，光影里有细小的尘埃在飞舞。

他的脑袋里像是被人灌了一整瓶二锅头，又晕又涨，太阳穴突突地跳，像是有两个小人在拿锤子轮流敲。

他撑着胳膊想坐起来，手碰到床沿的雕花，指尖摸到精细的花纹和光滑的木面，触感真实得不像幻觉。

他低头看了一眼自己的手。

白的。

白得不像话。

白得像从来没晒过太阳，白得能看见皮肤下面青色的血管。

他的手不是这样的。

沈言的手因为长期敲键盘，指节粗糙，指尖有老茧，肤色偏黄，指甲盖上有竖纹。

但这双手骨节分明，皮肤细腻，指甲修剪得整整齐齐，一看就是没干过活的手。

他猛地掀开被子，看到自己穿着一身白色的里衣，料子滑得像水，贴在身上凉丝丝的。

他的身体也变了——肩膀窄了，锁骨突出了，腰细得像是一只手就能握住。

他深吸一口气，撑着床沿站起来，踉踉跄跄地走到房间角落的铜镜前。

镜子里的人让他倒吸一口凉气。

那是一张美得不像话的脸。

皮肤白得发光，五官精致得像是老天爷亲手捏的，眉眼间自带一股风流韵味，一双桃花眼微微上挑，哪怕面无表情都像是在勾引谁。

一头黑色的长发散在肩上，衬着那张脸，像是画里走出来的人。

沈言盯着镜子里的人看了十秒钟，脑子里跑过四个字：红颜祸水。

然后他注意到这个人的额角有一道淡淡的疤痕，像是被什么东西砸过。

他伸手摸了摸，不疼，但疤痕的存在让这张完美无缺的脸多了一丝瑕疵，反而更真实了。

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